Ode a Ginsberg- o velho esfarrapado.

Se fossemos todos tolos. As estrelas brilham e pedem a nossa atenção. Que maquinaria foi essa que passou e aterrou nossos espíritos da juventude? O que mais queremos botar no lugar de nossos corações? Costuraram seu peito, meu senhor, e você nem quis saber o que agora tem dentro dele. Se fossemos tolos, se fossemos tolos... De agulha e linha não queres mais saber. Corram os soldados para o cais: um navio aporta e ameaça as nossas casas, nossas mulheres e nossas filhas. Homens vão morrer sem perder nada, e o sangue escorrerá para o oceano, e se dividirá em todos os rios, e aguará todas as arvores, para então perecer novamente em sua tolice eterna. Cortem cabeças e empunham-nas nas vitrines de Ipanema morta, de sexta à noite, de passos lentos, de devassidão alternativa ao ódio. O que é que se fala ao garoto que joga as bolas amarelas? O que é que se fala aos bobos da corte das senhoras entulhadas de ouro? Qual é consolo para um mundo sem deus?
Cruzes! De madeira e de metal. Sofrem a oxidação do tempo mas nunca morrem, nunca. Fincadas na sua calçada, em frente a sua casa, recebendo o bom dia dos porteiros Josés e das Donas Marias que tem ascendência africana e carregam seus cantos de dor dentro de suas carteiras vazias. Perdão. Perdão, meus senhores, pelas cruzes e pelo sangue de seus filhos legítimos. Aqueles que não sofreram a inquisição, mas que a temem, ainda que protegidos por seda e pérolas.
Ornamentos de concreto é o que nos resta. A claridade ainda há e mostrar-nos nossa atrocidade cotidiana. De que é que reclamamos? Aonde enterramos nossos lamentos? Pelos olhos de quem escorrem as lagrimas que eu poupo?
Em um circo colorido expomos nossa arte. Dentre a fumaça encoberta pela lona, lá estamos nós, infelizes, corruptos, cheios de demônios vorazes da imperfeição e da castidade a deus. Falemos em teses de mestrado do jovem prodígio americano. Olhos azuis e barba mal feita não é o suficiente para redimir o mundo dele mesmo. Um belo sorriso não acalenta nossos pesares. Trinta casacos não curam as costas lanhadas. Oh, que os santos não se enfureçam com as nossa tolices. Pobres de mim e de você, meu amor, que eu não queria ver sofrer.
Pobres de todos nós, lunáticos, demônios do mundo sublunar que nunca, nunca vamos entender nem a metade do que somos e do que dizemos.
"Eu vi os expoentes da minha geração destruídos pela loucura, morrendo de fome, histéricos, nus, arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada em busca de uma dose de qualquer coisa... que esfinge de cimento e alumínio arrombou seus crânios e devorou seus cérebros e imaginação? Que penetrou cedo demais em nossas almas. Que nos fez consciência sem corpo..."
nas paredes desse anarquismo distorcido e encoberto, erguemos também nossos túmulos. Quem irá nos visitar e dar-nos margaridas dos campos floridos da Escócia?
Ode à Ginberg, o sujeito esfarrapado e velho, que embora tenha passado sua vida procurando, nunca conseguiu encontrar qualquer paz. Ode a todos nós, estudiosos arrogantes. Ode, ode ao passarinho negro e a seu canto místico que fez adivinhada a nossa insensatez e a nossa luxuria.

5 Estrelas Apagadas

Poesia concreta é para os fracos. Pra essa gente que não sabe o que faz e não tem jeito melhor de viver.
Eu fiz 25 hoje e ainda tenho fome. Se ao menos me restasse o puritanismo... Mas nem a navalha mais desdobra em mim qualquer sentido.
O mundo inteiro se enche de si mesmo e eu aqui com a minha palidez ridícula. Se ao menos me restassem os corvos...
O mar poderia estar em alvoroço que nem assim eu temeria a morte. Se ainda me restasse o rum...
E enquanto essa ausência toda me estanca, o passo inconstante prossegue no chão. Se ainda me restasse o giz... E uma cegueira de gente pobre e feliz... Se ainda ficassem rabiscos, se o papel estivesse rasgado, se o céu inteiro chorasse...
Enquanto a pele seca se estica nos meus joelhos, ele deseja mesmo era estar ralado. Se ainda me restasse o concreto áspero...
Eu deprimiria um palhaço!
O faria chorar todos os risos e ainda assim sairia intacta.

Tem jeito de ser mais nada? Tem jeito de ser mais nula?

Se ainda me restassem os circos...

Notas de Roda Pé

20 anos depois.

Depois das noites estreladas ou chuvosas, depois de manhas douradas, depois de muitas garrafas vazias de rum e vodka, morangos mordidos, almofadas queimadas. Depois de muitas vidas fartas.
Depois de cigarros apagados e músicas terminadas. Bandeiras rasgadas e lágrimas secas. O que sobrou?
O que sobrou de nossas historias de heróis e seqüestros? Das explosões que destruiriam a festa enfadonha que é o mundo e sua gente? O que sobrou?
E até mesmo das nossas danças na lua, e das calçadas molhadas durante a noite? Os nossos sapatos rasgados deixavam o frio entrar e nos arrepiavam os cabelos!
Aquela gente toda! Aqueles olhos agoniados, aquelas almas lindamente jovens, prontas, estéreis, pedindo para serem sedadas! E a musica ensurdecedora! E as palavras de gargantas arranhadas!
O garoto de peito em chamas,que guardava meia duzia de musicas do Kurt Cobain na manga, gritou para a floresta de eucaliptos. Ninguém ouviu, nenhum eco, nenhuma resposta. As palavras chiadas se perderam pela madeira e pelas folhas secas. O ponto mudo no fim se estendeu em reticências até hoje, até as ruas da cidade, até os ouvidos dos
nossos pais.
Quem responderá ao garoto? Quem gritará de volta? Bueiros sozinhos escutam suas palavras. Bueiros e baratas. Postes estremecem em sua agonia passada.
Ele acreditava que debaixo dos pés dos muitos andantes, e debaixo das caixas de cerveja dos bares sujos das esquinas, havia uma geração escondida, uma utopia perdida, um sonho esquecido.
Fechamos os olhos e ouvimos, se assim buscarmos, gritos mortos dos cinco amigos com unhas ruídas que acreditavam na revolução socialista e na poeira de seus sapatos! Urremos a eles.
Morreram de tuberculose os poetas do subsolo. Urremos a eles.
-"o que está escrito debaixo do seu copo?"- perguntemos a todos.
E dedicaremos assim nossas vidas á ferrugem do alumínio envelhecido das janelas do ultimo andar, onde não mora ninguém, onde pousam os pombos, onde estão escritas as letras do Elvis e da Madonna.
Gargantas saradas, dentes escovados, viram todos notas de roda pé.
Em um dos livros empoeirados do alto da estante, está escrito seu nome.
Seus olhos, sua rejeicao, também as suas idéias mutáveis e a sua ambição pelo niilismo estão em letras quase invisíveis á meio centímetro do fim da pagina. Ninguém vai ler, assim como ninguém escuta os gritos do garoto do peito em chamas. Alguém se importa? Ninguém se importa. Eu não me importo e nem você. O que sobrou?
Será que ficaremos também escondidos debaixo das caixas de cerveja dos bares sujos de esquina?
Será que teremos nossas poesias escritas no alumínio enferrujado, entre os pombos?
Ninguém nos verá, ninguém saberá dos nossos amanheceres dourados e do frio que entrava pelos nossos sapatos!
O que estará escrito na nota de roda pé das nossas vidas?

As veias do seu braço

É que ele faz com que toda a logica racional estupida que voce desenvolveu ao longo desses anos cinzas se apague para algo que voce nao compreende ainda, mas que com certeza ( e em uma certeza estranhamente bela) vale qualquer pena e abnegação da realidade. e ele te faz questionar metade ou mais dos muitos preceitos e premissas que voce usava pra sustentar o seu mundo e entao tudo vira uma bagunça colorida e se nao fosse ele que fizesse isso, a bagunça te arrancaria a sua força vital e te jogaria com as baratas. e ele te faz querer explodir em muitos pedacinhos e voar por aí. e ele é a coisa mais bonita que voce já viu e tem os braços mais confortaveis e as maos mais macias que voce poderia experimentar. ele tem os olhos que voce nunca vai conseguir desvendar, sem tracinhos pra contar e de cor mutante. ele é o tipo de coisa que nunca esteve com voce, e que voce sentia falta e sentia saudade e te fazia imaginar " e se".
tem-se muitos argumentos para a vida até realmente vive-la, certo?! tem-se muitos argumento para tudo até que se toca o tudo e o que resta são sensações voadores e razantes e perfurantes em volta e dentro de voce. é um liquidificador que põe medo, e se ri do medo, e se convence de que as lâminas são de esponja e tudo que elas fariam é massagear o seu corpo, entao voce fecha os olhos e pula dentro dele, dentro desse liquidificador.
eu teria muitos argumentos, muitos argumentos e elucubrações para não pular. e eu pulo. não posso sentar na borda e ficar olhando, entregue as minhas análises e as minhas pseudo lógicas e a contrução da minha moral, nao dessa vez. seria horrivel, seria detestável, seria a pior coisa que eu poderia fazer. eu nao poderia, nao dessa vez, nao com ele.
porque ele é o coisa mais bonita que voce já viu, e tem os olhos mais intrigantes que já se abriram de encontro aos seus. e isso assola tudo que um dia voce já pensou para negá-lo.

Tortuga

A não vida existente faz com que Tortuga também não exista. Não há ninguém para experimentá-la, prová-la, deixá-la escorrer entre os dedos. O perigo e o sal iminentes deixariam qualquer um maluco, sugaria qualquer ensaio de doçura ou de humanidade. Todos bichos, e só bichos desinteressados na realidade em Tortuga.

Em Tortuga livramo-nos da dor de sermos homens, e ah, eu escorreria entre teus dedos e te conteria no fundo dos meus olhos, meu bem, sem escrúpulos e sem receios, para sempre, até alguma das mortes do mundo e o fim de qualquer coisa. Sem escrúpulos e sem receios em Tortuga. Uma liberdade nunca experimentada pelos homens de honra e de palavra e pelas moças de família e olhares tão doces que seriam incapazes de fazer mal a uma mosca perneta. Livremos-nos da honra e com ela, da hipocrisia, meu bem! Livremos-nos de qualquer mal que atormente e aflija as nossas vidas de exageros e dramas e lareiras que controlam o fogo-fato da nossa vida explosiva.

Sejamos mais em Tortuga. Sejamos a pólvora e a coragem, sejamos gatos selvagens, de olhos pintados e tranças nos cabelos. Brinquemos de colorir nossos corpos e fiquemos nus o dia inteiro!
O sol queimaria nossa pele de sapo e nos faria rajados e espertos, e o dia cederia em sangue á noite, e em um crepúsculo avermelhado, sentiríamos o gozo de sermos as estrelas que ainda estão por aparecer, lá em cima, no breu absoluto e dilacerador.
Escalando aquelas rochosas lá atrás, podemos ver bem mais que o infinito. Um barco desaparece ao longe, acenamos com sorrisos no rosto para as estátuas do bom costume que estão indo embora. -adeus! adeus!- repetimos, entrecortados por risadas eufóricas.
aprenderemos que as frutas apodrecidas não são menos gostosas e se soubermos respeitá-las, elas não fazem mal ao estômago. Deliciosas frutas e carnes de Tortuga! Nunca limparemos nossos rostos deles! Nunca limparemos nossos rostos da imoralidade! Nunca renegaríamos qualquer coisa que viesse de nós e do mundo!
Dormiríamos em paz, em Tortuga, como crianças. E como crianças contaríamos historias da época em que podíamos voar e respirar debaixo da água, assim nossos sonhos seriam adornados de visões de todos os ângulos possíveis do mundo.

Nos amaríamos tão intensamente na nossa insanidade! Nos amaríamos tão completamente que nada seria dito sobre isso, e no fim da tarde, cansados, encostaríamos as nossas cabeças uma na outra e adormeceríamos levemente. Sem escrúpulos, em Tortuga, só paixão. Sem amanhãs em Tortuga, sem horas, sem previsões. Nenhum medo da morte em Tortuga, sem prisões! Sejamos mais em Tortuga! Sejamos pólvora e gatos selvagens!

Um. Dois. trinta e tres

Nessa sua estabilidade forçada, eu sei que existe um abrigo. Abrigo confortável, desses que te esconde a qualquer custo da chuva e do vento forte do leste. E que apesar de te proporcionar muitos sorrisos e boas noites de sono, não a deixam vislumbrar a dor que eleva os homens ao seu maior estado de consciência e divindade. Você nunca vai saber como é acordar em tremores noturnos ou precisar de 5 cobertas para que seu corpo não se desfaça em milhões de pedacinhos, ou provar lagrimas amargas. Um sorriso pode ser mais ofensivo que uma bomba no café da manha, pois é desdenhoso a qualquer outra possibilidade de vida que não a sua própria. não sorria e baixe os olhos. É possível? É possível que reis e rainhas se juntem à plebe? É possível que espadas afiadas não cortem cabeças e guardem sua gloria para si mesmas? É possível que deus não subjugue lesmas? Lesmas... pobres lesmas que brilham apenas para os olhos de deus, para resgatar o seu olhar por ao menos um segundo. Elas se contorcem ali no mato, debaixo das bananeiras, e explodem-se em explosões coloridas e cintilantes por uma rápida aspiração de deus por seus corpos ridículos e moles. E depois choram, e depois morrem, em um segundo de perfeição, pois deus finalmente as olhou.

Quando a garota rala os joelhos e seus olhos enchem de água, o que você vê?

Vemos um lindo quadro, vemos uma inspiração de vida, vemos glóbulos brancos se amontoarem sob a pele rasgada, e por pura moralidade a oferecemos as nossas mãos ocas. Pois eu, não me deixando ser deus de ninguém, quero lamber suas lagrimas e o seu sangue, e engoli-los. É possível? É possível que a dor dos homens passe uns aos outros por osmose, não em compaixão, mas por razão nenhuma? É possível que senhores de engenho se submetam às chibatadas dos negros, chibatadas negras ?

O negro olha nos olhos do sr.barbudo e gordo, atrás da casa grande, acocorado em uma poça de lama. Ele lustrava seus sapatos e iria também selar seu cavalo. Mas naquela íris empobrecida pela idade, o negro vê. Ele vê toda a impossibilidade de vida do senhor, toda a intransigência das percepções, ele vê a ditadura da alma estagnada, e isso o amedronta. –ninguém sou eu além de eu mesmo.- ele não pensa pois não tem recursos para isso, porco burro que é, mas por ele penso eu. E todos nós vamos rumo ao farol. Eu, muito distante dos outros, em minha intenção de ingerir percepções que não as minhas. O garotinho faz recortes de jornal, e para que eu sinta as suas mãos tremulas de excitação preciso olhar de uma certa distancia e com bastante atenção. Seu corpo não pode interferir no meu e eu não posso me sentir presente pois isso estragaria tudo, e se ele cortasse o dedo, eu se fizesse uma linda montagem colorida e por isso ficasse feliz, eu não poderia cobrir seus pesares ou prazeres com a minha membrana. Ele não sabe que eu estou ali, claro, nem eu sei que estou ali. Ele não me olharia nos olhos e não entenderia que eu o entendo tal qual ele mesmo se entende. Pobre garoto, largado pelas lógicas matemáticas. Tinha três olhos o garoto, e só ele tinha. O pior é que nem foi vitima de Hiroshima e não era uma rosa muda como as que já tinham sido reconhecidas como um padrão de vida contemporâneo. O garoto tinha nascido assim e ponto, apenas, e por isso não tinha irmãos. Então vamos todos rumo ao farol. Todos se percebem, no intimo, como afrontas uns pros outros, e por isso existe uma repulsa de peles. Naquela família, que evoluiu dos macacos e de repente começou a segurar dados, o contato físico ficava cada vez mais escasso. Eles acreditavam amar um homem, nascido a 2.000 anos dali, no meio do planeta e debaixo do sol, e esse era o único contato físico que restava. As mulheres pensavam nele todos os minutos, inclusive durante o banho e debaixo das cobertas. Os homens pensavam nele todos os minutos, inclusive enquanto pensavam em mulheres. Ele era esse grande abrigo, que protege a qualquer custo da chuva e do vento frio do leste e que garante boas noites de sono. O único abrigo ao homem que se protege de si mesmo e que inveja os outros homens por não serem ele próprio.

Costurando meias

Dorothy jogava perolas aos porcos e rezava para Santa Terezinha enquanto Tia Emy costurava meias na sala, à luz do fim de tarde. Isso foi pouco antes da tempestade acabar com tudo e jogar a casa inteira aos ares, mas ninguém sabia disso a não ser os três cavalos que comiam suas graminhas a uns 5 metros de distancia, entre uma e outra amendoeira.

Então Dorothy estava a jogar perolas aos porcos e sentia aquela brisa que lhe acariciava o rosto em um transe quase sexual. Ela pensava em uma torre bem alta, de onde podia ver muito muito longe, até o horizonte, sem que nada tapasse a sua visão. Lá de cima, ela podia ver as colinas distantes e a migração dos pássaros selvagens que só sabem falar besteiras. O céu está calmo e em varias tonalidades de cinza, o que a confere um ocre sabor à boca, o que a faz morder os lábios e salivar um pouco mais que o normal.
Saliva com gosto de terra, deliciosamente com gosto de terra.

Tia Emy ergue os olhos por um segundo para olhar pela janela. Lá estava a torre de Dorothy, onde se debruçava docemente nos canos de ferro enferrujados para poder olhar lá pra baixo, e dobrava os pés pra trás, como que zombando da altura e do medo.

-“Ela está na idade de desafiar limites...”- pensa Tia Emy, fitando-a com os olhos plácidos, e com as mãos de papel molhado e amassado sentia o toque de seu vestido azul-claro e por vezes tencionava os dedos.

Dorothy, Dorothy, Dorothy, menina dos olhos brilhantes, apertava com bastante força os canos enferrujados e tinha as mãos frias e, agora, sujas daquele pozinho de tonalidade vermelha ou marrom, com cheiro sangue seco e tirava os pés do chão, desafiando o medo. Lá no alto da torre o céu a engolia e as nuvens a sorriam com leveza. Respira fundo e fecha os olhos, Dorothy, e sente a brisa e as mãos sujas. O céu te engole e as nuvens sorriem nessa tarde homogênea que nega,lívida, qualquer futuro e qualquer outra tarde.

Tia Emy a olha, lá do chão, lá de baixo, lá de longe, com seus olhos plácidos e pálios de catarata.