O Passarinho cego e a poeira.

Desejo um dia encontrar um caminho de tijolos amarelos, onde eu mate a mim mesma e voe sem a perturbação mental típica desse corpo deformado. E encontrar uma terra onde crianças chorem e riam e arco-íris morram por detrás do grito das montanhas.
Ingressar em um vôo por dentro das nuvens que choram em dor por meu pecado de nascer e morrer. Uma terra onde as águas corram e cantem e onde os pássaros fiquem cegos, onde o lago seque a pele dos peixes dourados. Onde morram reis e rainhas. Onde morram arvores e apodreçam homens. Onde eu nascerei.
Um dia, desejo encontrar a estrela que brilha na minha mão, bem entre as linhas. A estrela que brilha por detrás dos meus olhos, que brilha na minha voz. Encontrar a estrela que brilha. Onde a escuridão caia sobre a floresta e deixe o mundo em uma nuvem de silencio arrítmico. Atrás da poeira, atrás do pior, atrás da senhora crescida e tola que eu me tornei, a terra, essa terra, arde. A terra, engole, a terra se esquece do que há por trás dela, e por isso é tão linda.

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Há exatos 34 anos, uma senhora abriu os olhos pela manha e percebeu que uma das arvores do seu quintal estava sorrindo. Há exatos 34 anos, essa senhora esfregou os olhos e voltou a fechá-los e a abri-los repetidas vezes, mas a arvore continuava a sorrir.
-``Mas como? A sorrir? `` indagava o velho, quando a senhora lhe contava sobre o sorriso da arvore.
Na manha seguinte eles estavam mortos, e não abriram mais os olhos.

Há exatos 34 anos, a garotinha de tranças louras e fitas vermelhas amarradas nas pernas tropeçou numa lata de lixo em um beco de um bairro pobre da Espanha assustando os pombos e fazendo folhas secas ficarem suspensas por um segundo no ar. Ralou os joelhos, os dois, mas não chorou. Há exatos 34 anos.

Há exatos 34 anos, o pintor inglês encontrou a mulher dos seus sonhos, enquanto tomava um café amargo numa tarde de um dia frio. A noite seria ainda mais fria e os cafés ainda mais amargos. A mulher sorriu ao homem mas ele não sorriu de volta pois estava ocupado analisando o jeito com que a luz incidia em seu rosto. Seria a sua próxima tela, se não houvesse pensado depois em uma arvore que ensaiava um belo sorriso, no quintal de uma velha senhora, bem pela manha do dia mais bonito da primavera. Há exatos 34 anos.

Há exatos 34 anos, um homem de bigodes e cartola anunciava uma grande festa a outros homens de bigodes e cartolas. Enquanto descia as escadas de uma bela casa de campo se desequilibrou e caiu. Antes de não poder mais enxergar ou sentir qualquer coisa pode ver o rosto de sua mulher no quadro da parede da sala. Um velho homem de cartola e bigode sangrou até morrer, sobre o tapete de flores azuis costurado a mão e leiloado por milhões. Um velho sangrou até morrer, há exatos 34 anos.