Um dia não precisaremos mais de palavras. Um canal vai se abrir nas nossas costas, na altura do peito, e de lá vamos ouvir tudo. e responder.
Ou a gente pode cantar uma música, com a boca das costas. Vibrando. Uns detalhes agudos aqui e ali que dão sensação de infinito, reverberando no oceano todo. Um mar profundo, extenso, não havendo nada que não o pertença ou que lhe falte. Onde os olhos de um homem podem se perder para sempre, abertos, num descançar infinito e absoluto de observação prazerosa. E é bem no meio desse frio pleno, estático como grandes monumentos são estáticos através dos anos, estático como permanecer por escolha em um devido lugar, e lá estar. é aí que nasce, no peito e nas costas desse homem, uma abertura vermelha. pulsante.

Vamos falar. É muito gostoso falar alguma coisa. Qualquer coisa, principalmente aquelas coisas que grudam direitinho no seu contorno externo. Tipo quando você cospe alguma coisa. Grudenta. Que estala num clerk bem na cara da outra pessoa e você: grudou direitinho. Porque os olhinhos da outra pessoa de repente se apagaram – tipo entrou uma tela branca por trás – e por trás do dente saiu um vento azul. E o corpo ficou vazio, tremendo por aí, andando de lá pra cá feito um brinquedinho de corda, esbarrando nas paredes e nas pessoas e não tendo noção nenhuma de si mesmo. É bom quando de fala alguma coisa que gruda direitinho no seu recorte episterno.
Bebendo água glup glup e pensando sempre a mesma coisa. Naquilo, aquilo, aquilo outro. Todos os pensamentos são como velhos familiares que você tem que ouvir reclamar pela manhã do domingo porque é dia de alguma coisa que já não importa para você e para os seus contemporâneos mas você tem que estar ali porque alguma disse que se você não estivesse isso ia querer dizer um monte de coisas, mas são todas mentira.
Grandes Mentiras: todas as verdades, até as mais verdadeiras, que você julga eternas. Essas são as maiores mentiras.
O dia passa que nem um peixe no fundo do mar. Só o peixe é de água rasa e o esse local do mar, como diz o próprio nome, é fundo. Aí não se enxerga nada, só tem sensações sibilantes que podem ser deus ou o diabo e isso você nunca vai saber.
Como se pode escolher esquecer uma coisa?

Sim, era pra dar. Tinha você e eu e o tempo passando entre nós dois. Às vezes dava agonia, preferia que não passasse, afinal, olha só o que ele faz.
Sim, eu queria que desse. Que de repente tudo mudasse, tipo acordando em outra realidade. Queria que visitássemos Jerusalém.
Eu tenho achado essas coisas bonitas.Cristo na cruzzzz, os homens gritando, e a forma com que ele estava certo e eu até poderia ser sua seguidora hoje em dia.
Éramos nós, e os seus e os meus olhos enlaçados. Nunca como antes. Mil questões que davam em nó e a gente preso ali sem conseguir dizer uma só palavra.
O teto do seu quarto tem poeira e me faz coçar os olhos. A parede do meu quarto tem você em vários lugares. Você dominou tudo, sério, aquilo tudo. E carregou. O tempo carregou. Carregou não, deixou preso, no nó. Lembra?
Queria pedir de volta o meu sono, o seu ombro e os pelos. E aquela noite horrível, queria de volta, pra guardar num lugar estranho pra sempre. Minha libido, eu queria de volta. E o nosso futuro casamento exterminado.
Tanta coisa.
Sim, eu queria dizer tanta coisa...

cifrada

Your day breaks, your mind aches
Am C/G Fmaj7 Bb
You find that all her words of kindness linger on
C
When she no longer needs you

She wakes up, she makes up
She takes her time and doesn't feel she has to hurry
She no longer needs you

CHORUS:
Dm AM7
And in her eyes you see nothing
Dm AM7 Dm
No sign of love behind the tears
AM7
Cried for no one
Dm AM7 Dm G11 G7
A love that should have lasted years

You want her, you need her
And yet you don't believe her when she said her love is dead
You think she needs you ...CHORUS

You stay home, she goes out
She says that long ago she knew someone but now he's gone
She doesn't need him

Your day breaks, your mind aches
There will be time when all the things she said
will fill your head
you won't forget her ...CHORUS



esperando que a situação dure tão pouco quando a música;

Não sabia por que sua crítica estava mais alerta que sua compaixão. Precisava começar do “acorda. Senta.” Tudo daí em diante estava assim meio sombrio. Sombrio do jeito que você não quer ir. Precisando ter forças internas para escolher o próprio chão. Quando sabia escrever histórias tudo ficava mais divertido. O que fica? Eu nem queria estar certo. Chega de cartas pessoais. Estou escrevendo sobre elefantes atolados na lama. Sobre uma lesma que um dia eu imaginei. Do dia em que ele foi embora. Outra vez.